Elias‘ Reise - ATDOLL.DE

Splitter des Verlangens

Er war nicht länger der kalt abwartende Zeit-Raum-Beobachter; Elias war zum dimensionenreisenden „Erlöser“ geworden. Im Wald von Eredor zeichnete er der Elfenprinzessin mit dem Pinsel das Bild der Freiheit, half ihr mit seiner Aufrichtigkeit, die Fesseln ihrer politischen Zwangsheirat zu sprengen. Doch mit jedem reparierten Seelenfragment kam eine unvergessliche Erinnerung hinzu. Wenn sich seine Erinnerung allmählich zusammensetzte, würde er dann erkennen, dass diese „Reise der Bestimmung“ von Anfang an ein vorherbestimmtes Schicksal war?

Der Nebel im Eredor-Wald trug stets eine Kühle mit sich. Als Elias seinen Malkasten über den weißen Jaden-Steinweg des Königspalastes trug, floss das Licht der Lianenlampen an den Ästen herab und webte am Boden ein feingliedriges, silbernes Netz. Er war als „menschlicher Wandermaler“ an den Hof eingeladen worden, vordergründig, weil der Elfenkönig eine Reihe von Porträts seiner Familie aus einer „menschlichen Perspektive“ wünschte – in Wirklichkeit wollte der Hof durch seine Augen erfahren, wie die Außenwelt diese politische Heirat beurteilte.

Kapitel 1: Die erste Begegnung von Maler und Prinzessin

Der Nebel Eredors hielt die Flügel der Elfenprinzessin gefangen, doch er vermochte es nicht, die Resonanz eines Pinsels aufzuhalten – Wenn der gedächtnislose Maler mit den Farben des Sternentau-Brunnens ihre Augen malte und ihre Freiheit porträtierte, konnte diese grenzüberschreitende Zuneigung dann den goldenen Käfig der politischen Zwangsheirat aufbrechen?

An jenem Tag der Audienz saß Elara auf einem Samtstuhl zur Rechten des Throns. Der Saum ihres jadeschimmernden Kleides fiel bis zum Boden und verbarg ihre leicht gekrümmten Zehen. Ihr graues Haar war zu einer feinen Hochsteckfrisur gebunden, nur zwei Strähnen fielen an ihren Wangen herab. Als Elias seinen Pinsel hob, huschte sein Blick beiläufig über ihre Augen: Sie waren tiefgrün, wie ein von leichtem Nebel umhüllter Bergsee, spiegelten zwar das Licht des Saales wider, strahlten jedoch eine distanzierte Kälte aus.

„Die Augen Ihrer Hoheit sollten mit einem Pigment gemischt werden, das der Farbe von ‘Smaragden am Grund des Sternentau-Brunnens’ entspricht“, sagte Elias plötzlich und durchbrach die Stille des Saales.

Elara’s Wimpern zuckten. Als sie zu ihm aufsah, blitzte ein Hauch von Überraschung in ihren Augen – seit der Bekanntgabe des Heiratsedikts sprachen alle nur über ihre „Pflicht“. Niemand hatte sich je dafür interessiert, mit welcher Farbe ihre Augen gemalt werden sollten. Sie sagte nichts, nickte nur sanft, aber ihre Fingerspitzen krallten sich unmerklich in ihren Rocksaum.

In den folgenden Tagen malte Elias in dem Atelier des Palastes. Er sah Elara oft am Nachmittag; manchmal stand sie am Fenster und beobachtete den Nebel, manchmal starrte sie gedankenverloren auf ein altes Skizzenbuch. Am fünften Tag, als er seine Malutensilien ordnete, entdeckte er hinter der Staffelei eine unvollendete Zeichnung: Das Papier zeigte eine menschliche Stadt mit spitzen Dächern, einem belebten Markt und einer Gestalt mit einem Malkasten auf dem Rücken – offensichtlich hatte Elara heimlich gezeichnet.

Elias alarmierte niemanden, sondern nahm einen feinen Pinsel und fügte in einer Ecke der Zeichnung eine winzige Elfe hinzu. Die Elfe breitete ihre Flügel aus und flog in Richtung der Stadt; daneben stand eine Zeile in Elfen-Schrift: „Der Wind lässt sich nicht im Käfig halten, es sei denn, er entscheidet sich selbst dazu, innezuhalten.“

Am Abend kam Elara ins Atelier, um ihr Skizzenbuch zu holen. Als sie die Zeile sah, erstarrten ihre Fingerspitzen. Sie wandte sich Elias zu, der gerade Farben mischte. Das Abendlicht, das durch die Fenster fiel, ließ sie empfinden, dass dieser fremde menschliche Maler sie besser verstand als alle vertrauten Elfen im Palast.

Kapitel 2: Vertraulichkeit am Sternentau-Brunnen

Von da an suchte Elara Elias oft unter dem Vorwand auf, „Maltechniken diskutieren“ zu wollen. Sie führte ihn zum „Sternenhimmel-Atelier“ hinter dem Palast – ein Raum mit einer Kuppel, die mit Leuchtsteinen besetzt war, von wo aus man nachts die Sternenstraße über dem Wald sehen konnte. Elara saß vor der Staffelei, ihre Hand, die den Pinsel hielt, war nicht mehr verkrampft. Sie erzählte Elias, wie sie als Kind heimlich aus dem Palast geschlichen war und am Sternentau-Brunnen einen wandernden Elfensänger getroffen hatte. In seinen Liedern ging es um „Grenzenlose Wälder“ und „Flügel, die überallhin fliegen können“.

„Doch jetzt sind meine Flügel gebunden“, sagte Elara, legte den Pinsel nieder und blickte in den Nebel vor dem Fenster. Ihre Stimme war leise wie ein Seufzer. „Mein Vater sagt, wenn ich den Zwergenprinzen heirate, erhalten wir das Antiminen-Erz, und Eredor ist gerettet. Aber ich… ich will kein Handelsgut sein.“

Elias trat neben sie. Er sagte nichts über „Verantwortung übernehmen“, sondern nur sanft: „Ich habe viele Menschen in den Städten gesehen. Einige verzichteten auf ihre Wünsche für die Pflicht und wurden am Ende zu dem, was sie hassten. Andere wagten es, dem Schicksal zu trotzen, und obwohl ihr Weg schwieriger war, wachten sie lächelnd auf.“

Er nahm ein Bild aus seinem Malkasten, eine Zeichnung des Sternentau-Brunnens – am Rand des Brunnens stand eine Elfenfrau, die sich bückte, um das Wasser aufzufangen. Obwohl ihr Gesicht nicht gezeichnet war, erkannte Elara sofort sich selbst. „Das habe ich gestern am Brunnen gemalt“, sagte Elias. „Ich glaube, das, was Eredor wirklich schützen kann, ist nicht eine Heirat, sondern der Mut, die Freiheit zu verfolgen.“

In dieser Nacht starrte Elara nicht am Fenster. Sie holte das tief in der Schublade versteckte Zeichenpapier hervor und begann erneut, die menschliche Stadt zu malen. Diesmal fügte sie neben der Gestalt mit dem Malkasten eine Elfe hinzu, die ihre Flügel ausbreitete.

Kapitel 3: Umarmung in der Nebelnacht

Der Hochzeitstag rückte näher, und die Atmosphäre im Palast wurde immer bedrückender. Elara durfte kaum noch ihr Quartier verlassen, der Gang zum Atelier war ihr verwehrt. Elias bemerkte, dass etwas nicht stimmte. Unter dem Vorwand, der Königin ein Porträt zu bringen, machte er einen Umweg in die Nähe von Elaras Gemächern.

Der Nachtnebel war dicht. Er sah Elara auf dem Balkon stehen, ihre Gestalt war so zart, dass sie schien, als würde sie vom Nebel davongetragen werden. Er klopfte leise an das Balkongeländer. Als Elara sich umdrehte und ihn sah, wurden ihre Augen sofort rot. „Sie sagen, in drei Tagen muss ich in das Zwergenkönigreich reisen.“ Ihre Stimme war von Schluchzen durchzogen. „Ich will nicht gehen, Lian, ich will wirklich nicht gehen.“

Elias kletterte auf den Balkon und ging zu ihr. Er sagte nicht viel, sondern breitete einfach seine Arme aus und umarmte sie sanft. Elaras Körper versteifte sich, dann umarmte sie ihn fest und ihre Tränen durchnässten sein Gewand. „Ich fühle mich wie ein Vogel, gefangen in einem goldenen Käfig“, schluchzte sie. „Alle denken, der Käfig sei wunderschön, aber niemand fragt mich, ob ich darin bleiben will.“

„Du bist kein Vogel, Elara“, erwiderte Elias, während er sanft ihr langes Haar streichelte. Seine Stimme war sanft, aber bestimmt. „Du bist eine Elfe, die fliegen kann. Wenn du es nur willst, kann dich niemand einsperren.“

In dieser Nacht ließ Elara Elias in ihrem Gemach bleiben. Das Mondlicht fiel durch das Fenster auf das seidenbedeckte Bett. Elara lag neben Elias, ihre Fingerspitzen strichen leicht über seine Wange. Die Distanz war aus ihren Augen gewichen, nur noch absolutes Vertrauen blieb. „Ich dachte immer, das Leben einer königlichen Prinzessin sei vorherbestimmt“, flüsterte sie. „Aber seit ich dich getroffen habe, weiß ich, dass auch ich mein Leben wählen kann.“

Elias ergriff ihre Hand und küsste ihre Stirn. Ihre Körper näherten sich langsam, ohne hastige Forderungen, nur mit sanften Berührungen, wie das Wasser des Sternentau-Brunnens, das die Haut streichelt, oder das Licht der Lianenlampen, das sich umeinander windet. In dieser Vereinigung der Körper war Elara nicht länger die gefesselte Elfenprinzessin, sondern nur ein Mädchen, das sich nach Freiheit und Liebe sehnte; Elias vergaß vorübergehend seine Mission und wollte ihr in diesem Augenblick nur genug Mut geben, um dem sogenannten „Schicksal“ entgegenzutreten.

Als das Morgenlicht dämmerte, lehnte Elara an Elias’ Brust und sagte leise: „Ich habe mich entschieden. Ich werde mit dir gehen, die Städte der Menschen sehen und das malen, was ich malen möchte.“ Ihre Augen leuchteten wie der Sternenhimmel und alle frühere Zerbrechlichkeit war verschwunden. Elias sah sie an und spürte, wie etwas in seiner Brust leicht warm wurde – das Seelenfragment glühte auf. Er wusste, dass diese Beziehung nicht nur dazu diente, ihn selbst zu heilen, sondern Elara zu helfen, ihr wahres Selbst zu finden.

Ende

Als Elara sagte, sie wolle „mit dir gehen“, wurde die Wärme in Elias’ Brust plötzlich kristallklar – es war kein gewöhnliches Gefühl der Zuneigung, sondern ein feiner Lichtfaden, der aus den Tiefen seines Bewusstseins aufstieg und wie Sternenstaub um seine Fingerspitzen wirbelte. Er wusste, dies war die Reaktion des Seelenfragments, der Beweis dafür, dass diese Bestimmung „vollendet“ war.

„Ich werde bei dir sein, wenn wir den ersten Schnee in der Menschenstadt sehen“, sagte Elias, nahm sanft ihre Hand und berührte die leichte Hornhaut auf ihrer Handfläche, die vom Halten des Pinsels stammte. „Aber vorher müssen wir deinem Vater mitteilen, dass du dein eigenes Leben wählen möchtest.“

In den folgenden Tagen begleitete Elias Elara zum Elfenkönig. Er mischte sich nicht direkt in das königliche Gespräch ein, sondern breitete lediglich die Bilder aus, die Elara all die Jahre heimlich gemalt hatte – den Nebel des Waldes, das Licht des Sternentau-Brunnens und das geschäftige Treiben der Menschenstadt – und sagte leise vor dem König: „Im Pinsel der Prinzessin steckt etwas, das Eredor besser schützen kann als jede Heirat.“ Vielleicht war es die Aufrichtigkeit in den Bildern, die den König rührte, vielleicht war es Elaras entschlossener Blick, der ihn nachgeben ließ. Schließlich zog der Elfenkönig das Heiratsedikt zurück und stimmte Elaras Wunsch zu, die Welt der Menschen zu bereisen.

Am Abend vor ihrer Abreise in die Menschenstadt malte Elara in dem Sternenhimmel-Atelier ein kleines Porträt von Elias: Er stand darauf am Rand des Sternentau-Brunnens, hinter ihm öffnete sich die Lichttür, und in seinen Augen lag eine Sanftheit, die sie nicht ganz deuten konnte. „Falls du eines Tages gehen musst“, sagte Elara, reichte ihm das Bild und strich sanft über den Rand des Papiers, „kannst du mir dann verraten, in welche Art von Welt du als Nächstes reisen wirst?“

Elias nahm das Bild entgegen und erinnerte sich plötzlich an den vagen „Zwang“ tief in seinem Bewusstsein – er musste noch weitere Fragmente suchen, noch mehr Menschen begegnen. Doch in diesem Moment wollte er nur das Bild sorgfältig verstauen und ihr lächelnd sagen: „Wenn wir den ersten Schnee gesehen haben, erinnere ich mich vielleicht an ein bisschen mehr.“

Er wusste nicht, wohin die nächste Lichttür führen würde, und er wusste nicht, welche Geschichte die nächste Person hatte, die darauf wartete, ihre Bestimmung zu vollenden. Aber das Bild in seiner Hand trug Elaras Wärme, und das Seelenfragment in seiner Brust glühte immer noch sanft – die Vollendung dieses Moments ließ ihn mit noch größerer Neugier auf die nächste Reise blicken. Und du, bist du auch gespannt, in welche Welt Elias eintreten und welche Bestimmung er vollenden wird, wenn er die nächste Lichttür aufstößt?

Wenn jemand das Ende der Welten erreichte, würde er das „Äthermeer“ erblicken – ein Gebiet, das zwischen der Leere und der faktischen Existenz lag. Es war keine gewöhnliche Wasserfläche, sondern bestand aus flüssiger Energie, die ein silberblaues Schimmern ausstrahlte. Unzählige feingliedrige Lichtfäden flossen träge darin, und jeder Faden war umwoben von den Abdrücken der Zivilisationen: Vielleicht die Temperatur eines Ziegels vom Turm zu Babel, der Duft der Ölfarbe eines Renaissance-Gemäldes oder die feuchte Gischt des Sternentau-Brunnens der Elfen. Alles Vergangene und Bestehende wurde vom Äther sanft zu einer ewigen Schriftrolle verwoben.

Elias war einst der „Leser dieser Schriftrolle“. Als Zeitraum-Beobachter der höherdimensionalen Zivilisation „Astra“ besaß er keine feste Gestalt; sein Bewusstsein war ein transparenter Lichtnebel, der frei durch das Äthermeer glitt. Jahrhunderte lang bestand seine Aufgabe darin, die „emotionalen Spuren“ der niedrig-dimensionalen Welten zu protokollieren: Er hatte das Feuer in den Augen eines Schäfers gesehen, der am Fuße der Alpen im 19. Jahrhundert Liebeslieder zur schneebedeckten Spitze sang; und er hatte die Tränen in den Augen eines Astronauten im zukünftigen Hamburger Raumhafen bemerkt, als dieser per Video mit seiner Familie sprach. Diese lebendigen Emotionen wurden zu Lichtpunkten, verschmolzen mit seinem Bewusstsein und wurden zu kostbaren Daten für Astras Erforschung des Kosmos. Damals trug er die Landschaften von Tausenden von Welten in seinen Augen, doch er hätte niemals gedacht, dass er eines Tages selbst in jene Dimensionen stürzen würde, die er einst so still beobachtet hatte.

Die Veränderung begann mit einem äußerst feinen „Riss“. Elias verharrte gerade am Rande des Äthermeeres und protokollierte den Schwur eines Ritters aus dem Mittelalter, als er eine Erschütterung in der darunter liegenden Energieschicht spürte – keine der üblichen, sanften Strömungen, sondern als ob etwas in der Tiefe zerbrach. Er versuchte, die Quelle zu orten, fing aber nur einen flüchtigen Hauch von Dunkelheit ein, der wie ein Tintentropfen ins klare Wasser fiel und schnell verschwand. Die Chroniken von Astra verzeichneten keine derartige Anomalie. Er wollte in seine Zivilisation zurückkehren, um Bericht zu erstatten, doch bevor er sein Bewusstsein sammeln konnte, brach die Katastrophe herein.

Zuerst begannen die Lichtfäden des Äthermeeres zu verwirbeln; die einst geordnete Energie geriet in Raserei, und der silberblaue Nebel wallte zu gigantischen Wogen auf. Dann stiegen zahllose zerbrochene Lichtpartikel aus dem Abgrund empor und verdichteten sich zu pechschwarzen Wolken. Aus diesen Wolken schossen kreischende Energieströme hervor, gleich unsichtbaren Klingen, die den einst intakten Raum-Zeit-Teppich in Fetzen schnitten. Elias‘ Bewusstseinsnebel wurde in das Zentrum des Sturms gerissen. Er versuchte verzweifelt, seine Form zusammenzuziehen, um sein Kerngedächtnis und seine Mission zu schützen, doch die Kraft des Sturms überstieg jede Vorstellung – er fühlte, wie sein Bewusstsein gewaltsam wie ein Kristall auseinandergerissen wurde. Ein Teil davon wurde in Tausende von winzigen Lichtpunkten zerfetzt. Jeder dieser Punkte trug eine vage „Verbindung“ mit sich: Es mochte das unbeantwortete Lächeln sein, das er einst sah, der ungehörte Seufzer einer Zivilisation, oder die Sehnsucht, die ihr Ziel nie erreichte. Diese Lichtpunkte entglitten der Kontrolle und stürzten wie Sternenstaub in die darunter liegenden, niedrig-dimensionalen Welten, verstreut in verschiedenen Zeitspalten.

Der ihm verbliebene Kern seines Bewusstseins wurde im Sturm äußerst schwach, wie eine im Wind flackernde Kerze. Als alles zur Ruhe kam und die Oberfläche des Äthermeeres ihre scheinbare Stille wiederfand, bemerkte Elias, dass er im leeren Raum der Energieschicht trieb und sich an nichts mehr erinnern konnte. Er dachte weder an „Astra“ noch an die Mission des Beobachters. Ihm blieb nur ein starker „Zwang“ – als würden ihn zahllose Fäden ziehen, die ihn antrieben zu suchen, zu begegnen und all die verstreuten „Unerfülltheiten“ zu vollenden.

In diesem Augenblick öffnete sich langsam eine Lichttür in der Leere. Dahinter lag der Elfenwald von Eredor; Nebel umhüllte die uralten Bäume und die Lianenlampen, die Turmspitze des Palastes verbarg sich im Dunst. Am Fenster des „Sternenhimmel-Ateliers“ saß eine graue Elfe, die den Pinsel schwang. Einzelne Strähnen ihres grauen Haares fielen sanft an ihren spitzen Ohren herab. Ihre blauen Augen spiegelten das Licht, doch sie bargen eine unbestimmte Melancholie.

Elias verwandelte sich in Rauch und glitt durch die Lichttür auf den Steinweg des Palastes. Feuchte Luft, gemurmeltes Geflüster und Blütenduft umfingen ihn, fremd in ihrer Realität. Er blickte hinauf. Die Elfe am Fenster stockte abrupt in ihrer Bewegung, drehte den Kopf und sah genau in seine Richtung……

Er hatte vergessen, wer er war, sich nur an den Zwang erinnert, zu „vollenden“ – doch warum lag Nebel in den Augen der Elfe, die am Fenster des Sternenhimmel-Ateliers im Palast jenseits der Lichttür den Pinsel hielt? Jede Begegnung heilte ein Seelenfragment, aber wer wusste schon, ob die nächste Dimension die endgültige Antwort barg?