Wenn jemand das Ende der Welten erreichte, würde er das „Äthermeer“ erblicken – ein Gebiet, das zwischen der Leere und der faktischen Existenz lag. Es war keine gewöhnliche Wasserfläche, sondern bestand aus flüssiger Energie, die ein silberblaues Schimmern ausstrahlte. Unzählige feingliedrige Lichtfäden flossen träge darin, und jeder Faden war umwoben von den Abdrücken der Zivilisationen: Vielleicht die Temperatur eines Ziegels vom Turm zu Babel, der Duft der Ölfarbe eines Renaissance-Gemäldes oder die feuchte Gischt des Sternentau-Brunnens der Elfen. Alles Vergangene und Bestehende wurde vom Äther sanft zu einer ewigen Schriftrolle verwoben.
Elias war einst der „Leser dieser Schriftrolle“. Als Zeitraum-Beobachter der höherdimensionalen Zivilisation „Astra“ besaß er keine feste Gestalt; sein Bewusstsein war ein transparenter Lichtnebel, der frei durch das Äthermeer glitt. Jahrhunderte lang bestand seine Aufgabe darin, die „emotionalen Spuren“ der niedrig-dimensionalen Welten zu protokollieren: Er hatte das Feuer in den Augen eines Schäfers gesehen, der am Fuße der Alpen im 19. Jahrhundert Liebeslieder zur schneebedeckten Spitze sang; und er hatte die Tränen in den Augen eines Astronauten im zukünftigen Hamburger Raumhafen bemerkt, als dieser per Video mit seiner Familie sprach. Diese lebendigen Emotionen wurden zu Lichtpunkten, verschmolzen mit seinem Bewusstsein und wurden zu kostbaren Daten für Astras Erforschung des Kosmos. Damals trug er die Landschaften von Tausenden von Welten in seinen Augen, doch er hätte niemals gedacht, dass er eines Tages selbst in jene Dimensionen stürzen würde, die er einst so still beobachtet hatte.
Die Veränderung begann mit einem äußerst feinen „Riss“. Elias verharrte gerade am Rande des Äthermeeres und protokollierte den Schwur eines Ritters aus dem Mittelalter, als er eine Erschütterung in der darunter liegenden Energieschicht spürte – keine der üblichen, sanften Strömungen, sondern als ob etwas in der Tiefe zerbrach. Er versuchte, die Quelle zu orten, fing aber nur einen flüchtigen Hauch von Dunkelheit ein, der wie ein Tintentropfen ins klare Wasser fiel und schnell verschwand. Die Chroniken von Astra verzeichneten keine derartige Anomalie. Er wollte in seine Zivilisation zurückkehren, um Bericht zu erstatten, doch bevor er sein Bewusstsein sammeln konnte, brach die Katastrophe herein.
Zuerst begannen die Lichtfäden des Äthermeeres zu verwirbeln; die einst geordnete Energie geriet in Raserei, und der silberblaue Nebel wallte zu gigantischen Wogen auf. Dann stiegen zahllose zerbrochene Lichtpartikel aus dem Abgrund empor und verdichteten sich zu pechschwarzen Wolken. Aus diesen Wolken schossen kreischende Energieströme hervor, gleich unsichtbaren Klingen, die den einst intakten Raum-Zeit-Teppich in Fetzen schnitten. Elias‘ Bewusstseinsnebel wurde in das Zentrum des Sturms gerissen. Er versuchte verzweifelt, seine Form zusammenzuziehen, um sein Kerngedächtnis und seine Mission zu schützen, doch die Kraft des Sturms überstieg jede Vorstellung – er fühlte, wie sein Bewusstsein gewaltsam wie ein Kristall auseinandergerissen wurde. Ein Teil davon wurde in Tausende von winzigen Lichtpunkten zerfetzt. Jeder dieser Punkte trug eine vage „Verbindung“ mit sich: Es mochte das unbeantwortete Lächeln sein, das er einst sah, der ungehörte Seufzer einer Zivilisation, oder die Sehnsucht, die ihr Ziel nie erreichte. Diese Lichtpunkte entglitten der Kontrolle und stürzten wie Sternenstaub in die darunter liegenden, niedrig-dimensionalen Welten, verstreut in verschiedenen Zeitspalten.
Der ihm verbliebene Kern seines Bewusstseins wurde im Sturm äußerst schwach, wie eine im Wind flackernde Kerze. Als alles zur Ruhe kam und die Oberfläche des Äthermeeres ihre scheinbare Stille wiederfand, bemerkte Elias, dass er im leeren Raum der Energieschicht trieb und sich an nichts mehr erinnern konnte. Er dachte weder an „Astra“ noch an die Mission des Beobachters. Ihm blieb nur ein starker „Zwang“ – als würden ihn zahllose Fäden ziehen, die ihn antrieben zu suchen, zu begegnen und all die verstreuten „Unerfülltheiten“ zu vollenden.
In diesem Augenblick öffnete sich langsam eine Lichttür in der Leere. Dahinter lag der Elfenwald von Eredor; Nebel umhüllte die uralten Bäume und die Lianenlampen, die Turmspitze des Palastes verbarg sich im Dunst. Am Fenster des „Sternenhimmel-Ateliers“ saß eine graue Elfe, die den Pinsel schwang. Einzelne Strähnen ihres grauen Haares fielen sanft an ihren spitzen Ohren herab. Ihre blauen Augen spiegelten das Licht, doch sie bargen eine unbestimmte Melancholie.
Elias verwandelte sich in Rauch und glitt durch die Lichttür auf den Steinweg des Palastes. Feuchte Luft, gemurmeltes Geflüster und Blütenduft umfingen ihn, fremd in ihrer Realität. Er blickte hinauf. Die Elfe am Fenster stockte abrupt in ihrer Bewegung, drehte den Kopf und sah genau in seine Richtung……
Er hatte vergessen, wer er war, sich nur an den Zwang erinnert, zu „vollenden“ – doch warum lag Nebel in den Augen der Elfe, die am Fenster des Sternenhimmel-Ateliers im Palast jenseits der Lichttür den Pinsel hielt? Jede Begegnung heilte ein Seelenfragment, aber wer wusste schon, ob die nächste Dimension die endgültige Antwort barg?
